yo... y mi taza que dice believe morada

Tomo mi tercera taza de café. Se acabó el café de siempre. Mi madre me compró uno: Nescafé, el mismo olor soez de siempre. El mismo olor que me despertaba en las mañanas cuando mi abuelo se despertaba cuando iba por su mercancía.

Tengo serios problemas: la noche me parece día, y el día perfectas horas para dormir. Mientras el Sol dice “hola” yo quiero dormir y que nadie más me moleste, más que mis raros sueños. Un día soñé con una gran galería de pinturas, la otra vez con una gran cena que tenía que comer. Sí, mis sueños son estúpidos o tontos. Sólo uno me dio miedo: mi madre me despertaba para ir a la escuela… espera… ese era verdad! Sí era día de san Valentín. El miedo consistía en que eran 10 para las 6 (hora que tenía que estar vestida y lista para mi salida… y mi regreso porque siempre se me olvida la credencial) y ese día era examen de una materia que no entendía… ni siquiera sabía qué examen iba a presentar. Sí, mi San Valentín lleno de sueños y ojeras. Y así fue…. sólo unas horas fueron diferentes, valla que fueron diferentes. Quisiera que muchos de mis días fueran así.

Tengo como 3 tatuajes de hena en mi cuerpo, no son sexys porque mi motivo no es mostrarlos a la sociedad, como una chica de la prepa. Ni siquiera sus tatuajes fueron lindos, parecía una pared rayada, como una pared de metro. Me gusta tatuar mis brazos. Recuerdo a una pareja de novios escribirse en las manos, es (para mi) un símbolo de amor: las manos. Más que tener sexo, socialmente “ya no ser virgen”, tener sexo cada 3 día, comprar condones, dar un beso apasionado, para mí eso no era símbolo de amor ni de placer. Las manos significaban muchas cosas para mí. Con las manos puedes indicar que tan penosa estas, que tanto quieres llegar cuando estás en un momento sexual (eso me lo dijeron por algún lado), que tanto sientes a la persona, que tanto amas, que ternura puedes sentir, que sientes, que demuestras, que miras, que quieres, que das y que mereces. Las manos para mí lo son todo, no me importa sin son bellas, me importa lo que me dan a mostrar. He tenido muchas experiencias significativas con las manos: mi madre cuando me toma la mano en la noche, no sé porque, siento como la primera vez que la vi y la sentí: cuando nací. Cuando me besó un chico y tocó mi rostro… sabía que él no sentía nada. Cuando mi padre me tomó con sus manos mi cara queriendo limpiarme las lagrimas, rayos!, eso ya no lo hace es un recuerdo tan vago, cuando era niña. Recuerdo cuando mi novio toma mi mano y la aprieta o la besa, la toma una y otra vez afirmando que soy su chica, siendo tan orgulloso cuando me toma de la mano. Soy su chica, siempre lo he sido, hasta cuando no sabía de su existencia.

De hecho ese muchacho es tan… diferente: es una gran persona, ni siquiera lo intenta, sólo es así. Es bastante raro, tiene una cara de niñito, pero para mí es el hombre más macho que puede haber. Tiene un cabello extraño que nadie sabe si es rizado o… algo, o siquiera si es cabello; pero a mí me gusta porque lo hace diferente: ni lacio, ni rizado, ni quebrado ni nada, sólo cabello. Me gustan sus labios tan perfectamente hechos. Se parecen a los de su madre, como si en fotoshop hubieran señalado los labios de su madre y copiados a los de mi novio. Tiene unas manos acolchonadas y llenas de ilusiones, me gustan porque esas manos me hacen de su propiedad. Me gusta su forma de vestir aunque sea diferente: ñoñas playeras, rockstar, pandroso… no lo sé tiene tan diferentes personalidades, así como yo, no tantas porque no las conoce, pero sé que las tiene y algún día todas esas personalidades se casarán y serán felices. Me gustan sus tenis cosidos, les da un aire de: soy desaliñado, pero odio estar mal vestido. Porque es una persona ordenada y se esfuerza mucho. Me gusta cuando come dulces, se parece a mí cuando los mastico. Nunca lo he visto comer sanamente, ni hacer ejercicio, pero creo que cada día está bien bueno (repito: para mí es un hombre muy macho, aunque tenga cara de niño, o parezca muñeco de pastel de casados). Siempre lo he visto comer cosas chatarras. Me encanta. Me gusta cuando me ve en cualquier estado en el que esté, me hace llorar cuando me dice que me ama y estamos en los peores momentos, me hace llorar que me abrace cuando hago mil berrinches, me hace llorar de felicidad cuando se colgó de la reja de Churubusco y me dijo: TE QUIERES CASAR CONMIGO?!!!!!. Lloré de felicidad. Amo sus manos cuando bajan de mi espalda y toman mis manos y me mira a mis ojos y me dice: te amo. Me fascina cuando sus labios tocan mi cuello y me dice que me ama. Siempre me dice que me ama. Amo cuando se porta como un pequeño, cuando pateamos cosas por las calles, cuando creímos bajarnos los pantalones en el camellón. Y lo más importante: AMO SUS OJOS!!! SE ENCUENTREN COMO SE ENCUENTREN: tristes, enojados, estresados, somnolientos, amorosos, juguetones, albureros, chistosos, cerrados, cuando les pega el sol, cuando me ve, cuando se enoja conmigo, cuando discutimos, cuando comemos, cuando duermen, cuando me besan, cuando me dicen que me ama. De mil formas me gustan sus ojos: AMO SUS OJOS!!.

Me gustan los ojos de las personas, porque puedo ver todo. Nunca he tenido la preferencia de ojos de color, simplemente me gustan por alguna extraña razón los ojos que siempre tienen algo que mostrar. Conocí a un compañero que tenía unos ojos que parecía como si siempre estuvieran hablando, pensando, esculcándote entre un proceso de abstracción. Mis ojos no me gustan,  son pequeños, sin forma y sin chiste. Sólo son cafés. Como en Nescafé soez que me sigo tomando.

Me acuerdo de mi abuelo. Mi madre se parece a él, su actitud es igual. Cada mañana toma una taza de Nescafé. Son las 3 de la mañana, me harté de tomar café, quiero tomar vodka, quiero estar con mi novio porque quiero molestarlo mientras duerme, quiero cantar, quiero andar despeinada… lo siento, ya lo estoy. Quiero ponerme el bóxer de mi padre. Yo lo hacía cuando era niña, de hecho había unos que cuando caminaba se me caían, eran blancos. Quiero que haga calor, quiero que esté mi novio para darme calor y molestarlo sacándole los mocos. Mi hena huele mal, creo que se echó a perder (jajajajajaja).  

No me importa cuando dormir. Dormir es la peor actividad del día ¿en qué aprovechas esas horas?, olvídalo, estoy delirando. El peor aprovechamiento de mi semana son esos 50 min que me gasto en la clase del maestro más estúpido del mundo. Pero no quiero dormir, aunque ya no pueda escribir más palabras. Deseé estar despierta escribiendo y pensando en que me gustaría estar en muchas partes: en un mirador viendo las estrellas, en la ENM tomando clases de canto, en la casa de mi maestra de canto (que es una gran mujer) viéndola dormir, tomando una taza de chocolate con bombones con mi novio, riendo porque tengo frio. Quiero estar despierta porque quiero soñar con eso. Ver los ojos de mi novio. Pensar en los mil libros que tengo que leer y componer una pieza. Imaginando que fumo, porque no puedo hacerlo: no tengo cigarrillos y echaría mi carrera por la ventana.

Dormiría hasta que el camión de la basura llegara al edificio. El Nescafé se acabó. Quisiera hablar de mil cosas más, pero ustedes ya están bien dormidos y yo muy divertida viéndolos jetearse jajajajajajaja!!!.

Amo a mi madre, amo mi casa, amo mi ropa rota, amo mi baño porque yo lo lavo, amo mi pijama porque no es especial, amo mis ojeras, amo mi cama aunque me duela la espalda, amo Brenda, amo a Ángel, amo a Andrea, amo a Fernanda, porque me hacen reír todos los días. Amo mi locura, amo mi gripa, amo mi necesidad de hacer pipí y seguir escribiendo, amo mi voz aunque sólo la escuche en mi cabeza, amo cantar, amo pensar que la noche es mía, amo el agua cuando me baño, amo mi café de siempre, amo el jugo de naranja de todos los días, amo meterme en problemas, amo mi vida porque así es perfecta. Amo a todo lo que me rodea y a lo que me €hace ser. Amo a Giovanny.

Amo muchas cosas, amo el sueño que me está dando…

Quiero dormir, ahora sí quiero dormir… quiero que vean mi escrito todo mal trecho, pero me gustaría que lo vieran.

C. Vaccai